obtenemos

saldamos deudas desinteresadamente sintiendo demoledoramente el dedo dedicado a dar una décima parte al dador de deseos dèbiles

donando
obtenemos sangre y heces por partes iguales, salinizando pasteles de azúcar, limón y miel...
somos bordes de un mismo cristal, imprenta de sábados huídos o no contados, seleccionados los pinceles que abaratan un pigmento neutro, opaco entre las cejas de un cálido dolor...
ofuscamos los cien sabores de menta con trementina, mientras los jefes de los pelotones de ejecución se tragan la saliva amarga y los restos de piel de patata y mierda que les acompaña
siempre
hemos luchado por un mundo de color
mejor
actuando, cuando convenía con los blancos, negros y grises
creando cismas y violentos golpes de aristas, ladeando figuras en todas las formas y perspectivas posibles, entre junglas de danzantes y pedadizas canciones de un olimpo, tan físico como etéreo, y entre las tinieblas como ciudades de todas las noches, simulando miles de carros de combate rodeados de todos los gatos que han existido siempre...
al amanecer:
oscurece un mundo fiel y antiguo
muy terco.

óleos

otra vez el aroma de la trementina en el aire espeso de errores y cadmio derretido - atrae como recuerdo de infancia temprana donde acaricié los tres primeros pinceles manchando sus cabellos en la receta primaria (creo que el primer color fue el azul o el rojo, o los dos juntos...) - aquel y ese olor penetrante nunca se olvida, - se aparcó para que pasara una nube negra o parda, entre sucesos con las cosas sin color, sin aroma, sin aire, entre el gris mediocre y eterno, y sin los pliegos necesarios para pasar la ancha página y cortar una raíz extraña, fuera de contexto y cercano a la rabia, a lo nauseabundo, a la muerte falsamente atrapada detrás de cada puerta del castillo finito de la vida, del olvido... la trementina huele a la vez a rojo sangre: en metal de matadero y a parto - a través de su espejo se refleja todo y espero

lados

reitera una forma, de hecho dos, como montañas, lomas, lomos, tetas, pirámides, emes, no sé... reitero estas formas estos dias, pero quizás son de meses o años, tendría que remontar atrás y da pereza, pero podría... reeiterando se escribe, dibuja, pinta, esculpe, escupe, se crea... se duplica de nuevo todo, no exactamente igual, no, pero es un todo reiterado, persistente, terco y a la vez un poco y un mucho distinto a la vez, seguramente para avanzar o parecer que se avanza... reiterando damos vueltas por el mismo sendero en el borde del abismo... reitero la forma, las dos formas y no se para qué, o sencillamente porqué... como un espejo dentro de un cerebro se repiten, con miles de deformaciones, aunque serán formaciones primero, y son éstas las que no alcanzo, ni concibo principio ni final...son reiteradas variaciones sobre el mismo tema, modelo, pensamiento, sueño o recuerdo de algo que está ahí, posiblemente al lado mismo del lado mismo del mismo lado del lado mismo, mismo mimo, de lado...

huídos

Lejos, en el Espigón, los niños huidos de la siesta se persiguen al filo del mar.

(de eldígoras, relato muerte-nacimiento, en aürt del 83),

como final principio de un todo, con un orificio en una piel delicada del alma o del universo más aproximado, pero distante o desconocido (aparentemente), pero que en sueños azul pálido (no turquesa ahora) renace, languidece y cede a las presiones de la densa realidad. Densidades en encimeras de sueño con locuaces lucideces que enseñan, ensanchan, enganchan y soportan luces entre demasiadas sombras ausentes (o presentes).
Al salir nunca apagamos la luz. Es obvio...

desapariciones

Estás mirando una flor. Mira la flor, siente su belleza, pero no emplees la palabra belleza, ni incluso mentalmente. Contémplala, déjala que sea absorbida en ti, sumérgete profundamente en ella, pero no emplees palabras. Siente su belleza, pero no digas, "Es hermosa"; ni incluso mentalmente. No verbalices y gradualmente serás capaz de sentir la belleza de la flor sin emplear la palabra. Realmente no es difícil; es natural.

Primero sientes y luego surge la palabra, pero estamos tan habituados a las palabras que no hay una separación. El sentimiento aparece, pero no lo has ni sentido cuando de repente surge una palabra. Crea pues una separación; siente simplemente la belleza de la flor, pero no emplees palabras.

Si eres capaz de disociar las palabras de los sentimientos, podrás disociar los sentimientos de la Existencia. Deja entonces que allí esté la flor y que tú estés ahí, como dos presencias, pero no permitas que el sentimiento aparezca. No sientas ni siquiera que la flor es hermosa. Deja que la flor este allí y que tú estés allí, en un profundo abrazo, sin ningún asomo de sentimiento. Entonces podrás percibir la belleza sin sentirla; tú serás la belleza de la flor. No será un sentimiento: tú serás la flor. Entonces habrás sentido algo de forma existencial.

Cuando puedas hacer esto, entonces sentirás que todo ha desaparecido: pensamientos, palabras, sentimientos. Y entonces podrás sentir existencialmente.

Libro de meditaciones de Osho.

camiones

varios camiones en fila india (en fila india: a lo lejos en una colina escarpada una hilera de indios cheroquis, por ejemplo, en una película del oeste americano -western- con gary cooper, por ejemplo, en 1962 ó 63...), pero ahora eran solo camiones, seguramente más de cincuenta, y no en cualquier montaña americana, sino en una autopista europea - de uno de ellos, de color amarillo concretamengte, el único de color amarillo con unas letras rojas sobre fondo blanco en la puerta amarilla claro, apuntando la palabra "zero", desciende su conductor - se llama Artur y nunca ha comido ajo ni lamido limones rojos, y hoy sólo piensa utilizar dos palabras, antes de limpiarse las manos con agua y jabón en la tercera área de servicio que existe entre la ciudad del norte y la del medio - las dos palabras las escribe con el dedo en el cristal del sucio espejo del lavabo azul turquesa: águila grande...

tinieblas

Mientras Dalhmann acariciaba al gato de una café de la calle Brasil, en el cuento El Sur de Jorge Luís Borges, el mío ha entrado a comer sus croquetas preferidas, y entre las notas de Bach el silencio o la música se ha troceado levemente por su efecto, levemente... La extraña simbiosis se acrecentaba por momentos al ligar varias alternativas de varios mundos posibles medianamente imaginables y simultáneos entre paisajes o tiempos alterados, plausibles, encontrables en variadas secuencias del ayer/hoy/mañana absolutos, indefinibles, infinitos y

Borges sabe de otras secuencias paralelas, obtusos caminos donde la cotidianidad se pierde o confunde por entre las tinieblas del error o del horror, entre los cambios de guardia de viejos ángeles o vegetales que todo lo saben, lo escuchan y observan... Entramos por las rendijas de los ladrillos que, con el tiempo y por el tiempo, canalizan verdades oscuras y mentiras resplandecientes... No suelto la mano de la luz mientras él la tiene dentro de su mente, estómago y corazón que le dan miles de ojos, presenciando todo...

ríos

Alardeo de poder escribir cuatro letras entre sollozos de águila o delfín angulado por los trazos de algún pintor rebelde o ido...yo era/soy pintor-dibujante-artista o arisco trazo rebelde ido entre un delfín y un águila que esriben en sueños alardeos de poder y lucha...lucho sin el yo ido para siempre junto con varias águilas de dia y delfines por la noche de trazos rebeldes por el dibujante arisco entremezclado de deberes y deseos (siempre sueños)sonrío a la luz que observa y a la otra me gustaría escribir-contar miles de cuentos a la luz de la vela eterna.

Era un empresario japonés que se internó, muy a su pesar, por las estrechas callejeulas de la ciudad azul, de la ciudad otrora rebelde, militar, valiente y poco después de el Escándalo derrotada y humillada durante decenios. Cuentan malas voces y vidas que este japonés bajito y con la cara casi verde, en lugar de un supuesto amarillo, se dejaba ver por las callejuelas de poca luz, detrás de los dos principales paseos marítimos, y cada dos o tres cuartos de hora se levantaba la gabardina para enseñar relojes ligados al forro con finos y rojos cordeles, a la vez que mostrava sus genitales al público variopinto y peligroso a medida que avanzaba la noche, la noche azul...

Hoy he recibido una carta manuscrita y dos libros dedicados del entrañable, sabio, trabajador, escondido y majestuoso escritor José Carol: Cada día con Minerva y 33 viajes alrededor del yo. Del primero destaco un aforismo de una de sus primeras páginas:

“Nuestras vidas son los ríos... en los que desembocan los afluentes de otras vidas”

Y del segundo la respuesta de la pregunta 26 de Alfonso Paso...Es curioso el proceso de lo oculto y su relación con el azar (?) por haber escogido lo no escogido, o es más -mucho más- que eso lo implícito o lo que se muestra oculto (!) como Jung esbozó, manifestó, creyó y sedujo en su momento... De momento observo curioso, sorprendido y/o absorto como he vuelto a puntear y a cuidar lo escrito, ¿influencia de la pulcra, medida y certera escritura de Carol? Quizá se mueven vientos en la lejanía de la mente y del corazón cercano para quemar laberintos sin pasión.

Vida y movimiento son uno, se excitan...

cretineces

en estos momentos de agudizada crisis, o como quiera uno llamar a este concepto-mierda mal llamado crisis, se considerará imbecilidad todo esfuerzo por disimular el yo-no-sabía-nada-pero-ya-lo-advertí. la mezquidnad o mejor dicho: la cretinez existente, y ahora más que nunca- está instalada en toda poltrona político-económica del teatro del mundo-mundial (gran palabra inventada seguramente por los bufones de turno de la palaciega estupidez de los medios de comunicación) - más valdría irnos a Marte o a Saturno, aunque también allí llegarían a atosigarnos los jodidos profetas de toda crisis apoteósica...

misèries

diset anys només i tu tan vell... avui, ara quasi l'una de la matinada, un magnífic documental sobre lluís llach,i l'entorn, època i protagonistes dels fets i assassinats de Vitòria del 76... en fa més de 30 dels seu disc campanades a morts, no oblido, no oblidem... no oblidarem mai, van ser tres, cinc i tots els altres els morts que sense música ni cançó, o potser afegits a aquesta de tan intensa i emotiva, tot un rèquiem per la tan mal interpretada, dirigida i potser inexistent transición... i mentrestant el poder segueix cagant-se en el poble, tan o més que aleshores, com sempre, sense vergonya ni pietat... els importa tot una merda...
i si per un dia, nosaltres ajuntem una bola ben gran de merda??, que ocupi tots els interiors dels seus ministeris, despatxos i patrimonis i no els deixem sortir ni respirar...
no oblidem !!!

trenes

pensaba en los viejos raíles, en el muelle entero, donde al lado dormían los trenes que de nuevo al amanecer partirían hacia sus destinos cercanos o lejanos según dispondrían las órdenes humanas, mucho más que ahora, donde algún robot manda/decide más que cualquier deseo/órden humano... en aquel cielo azul triste cercano al gris infinito de las puertas de un limbo por conocer o extrañar, dependiendo de los dias, las noches, o mejor de las tardes, dónde aún habitaban, para explicarnos coincidencias e indecencias políticas y sociales, los periódicos llamados de tarde y hoy sencillamente idos, inexistentes, como si nunca hubieran existido, ni sus secuencias fijas, ni sus tintas en papel precario, ni lo que es más triste: sus contenidos de mentira o para sellar paces imposibles, pero siempre aturdidos con demasiados cargos de conciencia... y aún llegué a observar trenes con aquellos periódicos y revistas que lanzaban para vender en breves horas o minutos, aún llegué a observar...

emociones

estaba ayer en la llibreria laie de caixaforum, después de ver las 4 expos vigentes -excelentes por cierto: palladio, de vlaminck, parte de su colección de arte contemporáneo, etc- y no queria comprar ningún libro, sólo ojear, pero al final salí con varios como -casi- siempre: siete manifiestos dada de tristan tzara, como acabar de una vez por todas con la cultura de woody allen, mi filosofia de la a a b y de b a a de andy warhol, arte, ¿líquido? De zygmunt bauman y neoxpresionismo alemán de mªjosé de los santos auñon; los 3 primeros son de tusquets editores, colección fábula, de formato de bolsillo, pero de estupenda edición, con un adictivo mosaíco o damero de fondo que siempre actúan de un, para mí, extraño detonante de posesión o de compra inevitable...

el cuadro de kiefer mostrado es inmenso por tamaño, método y concepto, y van de la mano con estupendos: barceló, campano, navarro waldeberg, baselitz, schnabel, a.r.penk, cucchi, garcia sevilla, j m sicilia, ¿quién me dejo...?; si lo junto con la excelente muestra de m_de vlamink y el impresionante palladio (gran, gran, gran ,muestra!!!!) con un el greco metido dentro para más contenido, tuve una mañana de plena emoción y conocimiento, hecho que repetí con te. y ar. por la noche, donde la música de gospel y otras emociones con chipirones muertos, redondearon un edificante 26 de leo.

esperas

hace tiempo que no veo-miro-observo-paladeo-esgrimo-sufro-deletreo-creo-sigo-parpadeo arte, o algo parecido a esta definición aproximada/apadrinada...

existe una creciente espera, posiblemente decepción - que puedo hacer: esperar-morder-ladrar-sangrar-mear-soñar-abandonar---------?
posiblemente solo caminar,
caminar

pliegos

ya voy por el segundo de larson, la del bidón de gasolina y la cerillas_ es otro muy buen libro_ el pavo es la ostia, y se murió, es triste, como bolaño, pero ya lo dije antes, en julio... como tantos que se van, como todos al final, y eso y lo de más allá o aculla´(!)_ o ninguno pues hoy le comentaba a masmaníasmías que de hecho no hemos llegado, no hemos llegado nunca... todo es como una espiral interminable, donde se juega a no llegar, aunque nos parezca que si_ además del larsson, simultaneo otros, como siempre_ por ejemplo y con más páginas de las que predije al principio, pues se lee bien, aunque le tuve -tengo- repelús desde hace años, se trata del enrique vila-matas, con su libro parís no se acaba nunca_ ultrainteresante para percibir como se crea una escritura de memorias o vivencias juveniles, entre ironía y cinismo, exibe con fobias d brillantez variable su mundo iniciático, sus ocios y odios en el parís de mediados de los setenta_ exhibe humor y aparente franqueza, con una autocritica fresca de sus tambaleantes primeros tiempos como escritor, cruzando sus amistades intelectuales y su mundo snob y de intensidades variables...
quisiera leer eljugador de ajedrez, de julio castedo bien aconsejado por los de mu (muy agradable sorpresa los de mu), q el azar (!) me llevo a mis manos, y el último de castro florez donde sigue (espero) cargando contra este arte contemporáneo y su mundo tan jodido e imbécil, aunque de vez en cuanto elementos como él sacuden y desfosilizan alguna verdad...
también podría ser muy bueno: historia de un inciendo de servando rocha
recomiendo masmaniasmias y recuerdos a olvidar del gran artista luís pita, nunca conocido pero como hermano de penas y luchas con los pinceles. la foto y las palabras... entreguerras !
vengo contento de roma, aún no digerido o deslizado entre mi pincel y miel, todo se andará...

peldaños

no me lo puedo creer - no me lo puedo creer - no me lo puedo creer... pero es cierto: la puñetera novela es muy buena - el sr larsson es un escritor como la copa de un pino o más... nunca he leído ningún best-seller acabado de editar-cocinar-deglutir-cagar, salvo que haya pasado bastante tiempo, incluso años, pero al final con los hombres que no amaban a las mujeres (de hecho la traducción tendría que ser "los hombres que odiaban a las mujeres") he claudicado ante la avalancha de tan buenas opiniones, y aunque también tarde, si se mira desde la óptica de que acaba de publicarse el tercero de la serie millenium, todo es un buen cocido: la trama, los personajes, las situaciones, la psicologia, el suspense, la sorpresa, la identificación, las encrucijadas, la intensidad, la profundidad, el misterio, el periodismo esclavo, la crítica social... me he tragado más de 300 páginas en una semana, de las más de 600: es un vicio todo - un gran libro y un gran escritor que también nos ha dejado, se ha alejado de este plano, en el momento que más hubiera podido avanzar todavía, igual que bolaño (desde el martes le leo los detectives salvajes), otro genio alejado para siempre de nuestra órbita física, pero dejan unos peldaños de inmensa calidad, de inmensa vida y creación pura y dura...
Gracias.