lados

me voy a otro lado:

xarop de ment

o

xarop dement

o

xaropdement

no puc aguantar massa temps en el mateix lloc o cantó de la realitat
tinc que moure'm
moure
remanar més
recercar
però de moment
remoc paissatge i alguna essència...
fins ara

destins

...disposem dels destins més amargs que s'ignoren clàssicament des de la confecció primaria de les antigues finestres i que es van ajuntar per crear la més intensa llum... els vents només s'instal·len als llocs on al girar s'esdevindran vida, tard o dora... i no cal trencar mai els aparells que detecten l'amor o l'interès per obrir les portes del present escairat...
en quin moment tot es va separar? o encara tot està suficientment pròxim per continuar creient en l'eterna cançó dels soldats que tornen de la guerra del color i del pigment més ensorrat a la tela i al desig...
infinitament brolla la sang que és alhora pintura?
ahir quedava escarxofat davant la cua pel tàpies i fotem el camp, i després llarg camí amb les rastes al costat i mig contents/enfadats pels carrers de pixats i rauxa esdevinguda morfina per la vista i el sentit opac, al rondinar en silenci dins el macba que florejava escopinades variades, com quasi sempre...

Taques

Les taques en el cel son formades per les llavors que els dèus de l'ànima universal pinten i en algun cas potser amb la imaginació constant del que sommia, i de quan en quan s'esquerden i d'elles, ajuntandes, surt un sol.
Es millor pensar que des de una pols d'ànima també surten taques de colors que remenen varis cels i varis sentiments dels amors ocults?
En quin moment les arrels es separen de les imitacions o de les incongruències del saber?
Hi ha taques (aquestes) que no taquen, es troben en les cruïlles dels cels oberts...

mocs

en quin moment les almoines arriben tard... ara que només sóc un mort que camina per carrers nus... ara que ja només dibuixo amb els dits i en les superficies on sols hi ha gebre... caldria fer foc arreu o si més no a totes les intensitats de l'ànima...

em desperto cada dia amb mocs i començo el somni de nou
com vampir insomne
i

sol

fines

a pesar de, como siempre, estar leyendo casi media docena de libros en procesos más o menos simultàneos, para torturar o seguir esgrimiendo una mente sin jarabe para su tos, al final durante estas dos últimas semanas, he perdurado en la lectura más constante de un libro fabuloso: destaco sobremanera a david monteagudo y su inesperado: Fin (Acantalido, 2009), una verdadera obra de arte, perfectamente escrito y manteniendo una línea de interés constante, con originales diálogos y situaciones, y de un gran sabor a novedad, aunque existan puntos de partida o engarce (como no: en nuestra cultura tan imantada de y en todo...) su originalidad y suspense llegan hasta el final, que puede decepcionarme pues aún me faltan una veintena de pàginas, pero prefiero ya hoy declararlo grande y ponerlo en mi estantería de honor imaginaria, seguramente al lado de algún título pedroliano (de de pedrolo, por si acaso)... además es muy posible -aún no lo he averiguado- que además de compartir edad y algo de situación laboral y creatividad semicamuflada, es posible que hubiéramos compartido población y zona de trabajo hace corto tiempo...
sea como sea ha superado en interés o constancia al del maestro auster y su buen invisible... y tengo dos más en la mano y mente, pero otro dia, porqué uno de ellos es no sólo intenso y clave, sino que seguramente es "el libro" que esperaba y que lo dice-muestra "todo"... no sé si...

balances

se va otro año
existe una saturación de conceptos, imágenes, vitalidades varias que llevan a caminos con barreras que detienen trazos, relámpagos, fugacidades de resplandores o elevaciones sobre el plano
espero una delicada mano y un fuego entre las líneas, músicas, razones y deseos que aclare voces y dibujos con un leve movimiento en el aire y quede limpio el camino
para siempre

t

caminos

existen, no muchos, per existen: caminos de coherencia y trabajo en el mundo del hacer creativo, o sea crear algo de la (casi) nada, original, no copiado o casi nada alterado, pues de todo cojemos y cocemos, pero existe una realidad que parte de cero y coge o escoge de sueños alterados, o exigidos sin demasiada alevosia, por lo tanto: con la suficiente originalidad para que sea obervado y concienciado como auténtico...
total, hace años que me gusta, como pocos, el trabajo de luís pita que renueva su página y muestra su mundo: sus mundos !!
valen una larga ojeada y disfrute...
la foto del camino y árboles es de mi hermano jordi que continúa un camino largo, infinito de perseverancia y calidad...
:
y más caminos:
barbagelata
writtngnumbersex
rai escalé
eldígoras
aiguader
artneutre
mery cuesta
julio arriaga

abismos

...importante reincorporación al mundo editorial virtual de eldígoras, con nuevo proyecto de revista diferente, de largo recorrido, de calidad enlazada a perpetuidad... plasticidad e innovación no muy presente en un mundo cultural actual y por extensión en la propia la gran malla que lo envuelve todo...
tengo el honor de parcipar en un trozo del 0,9 períodico, que quizá no es ni cero ni uno, o son los dos,o más o todos...
inteligencia y la calidad para mostrar nuevos y mejores mundos, con buenos autores y creadores, posibilidades, opciones de libertad, honestidad, coherencia, vanguardia, riesgo y lo que haga falta y aporte cada nueva proyección, que de forma mensual cada dia nueve, nueve encuentros, con nueve trabajos para encontrase con deseos y probabilidades a multiplicar hacia el infinito desde el siempre presente borde del abismo...

temps

en ce temps la
.
i si no hagués cap atzar?
que fa que godard i bach s'ajuntin per uns instants i facin créixer la melodia, la imatge i el mètode en un brillant, vibrant meravellosa simfonia o sintonia per a un mal anomenat atzar...
quantes paraules o fixacions semblants faran falta per centrar-nos enmig de la brillantor immensa com un paradigma de l'autenticitat total... eterna.
.
en ce temps la

obtenemos

saldamos deudas desinteresadamente sintiendo demoledoramente el dedo dedicado a dar una décima parte al dador de deseos dèbiles

donando
obtenemos sangre y heces por partes iguales, salinizando pasteles de azúcar, limón y miel...
somos bordes de un mismo cristal, imprenta de sábados huídos o no contados, seleccionados los pinceles que abaratan un pigmento neutro, opaco entre las cejas de un cálido dolor...
ofuscamos los cien sabores de menta con trementina, mientras los jefes de los pelotones de ejecución se tragan la saliva amarga y los restos de piel de patata y mierda que les acompaña
siempre
hemos luchado por un mundo de color
mejor
actuando, cuando convenía con los blancos, negros y grises
creando cismas y violentos golpes de aristas, ladeando figuras en todas las formas y perspectivas posibles, entre junglas de danzantes y pedadizas canciones de un olimpo, tan físico como etéreo, y entre las tinieblas como ciudades de todas las noches, simulando miles de carros de combate rodeados de todos los gatos que han existido siempre...
al amanecer:
oscurece un mundo fiel y antiguo
muy terco.

óleos

otra vez el aroma de la trementina en el aire espeso de errores y cadmio derretido - atrae como recuerdo de infancia temprana donde acaricié los tres primeros pinceles manchando sus cabellos en la receta primaria (creo que el primer color fue el azul o el rojo, o los dos juntos...) - aquel y ese olor penetrante nunca se olvida, - se aparcó para que pasara una nube negra o parda, entre sucesos con las cosas sin color, sin aroma, sin aire, entre el gris mediocre y eterno, y sin los pliegos necesarios para pasar la ancha página y cortar una raíz extraña, fuera de contexto y cercano a la rabia, a lo nauseabundo, a la muerte falsamente atrapada detrás de cada puerta del castillo finito de la vida, del olvido... la trementina huele a la vez a rojo sangre: en metal de matadero y a parto - a través de su espejo se refleja todo y espero

lados

reitera una forma, de hecho dos, como montañas, lomas, lomos, tetas, pirámides, emes, no sé... reitero estas formas estos dias, pero quizás son de meses o años, tendría que remontar atrás y da pereza, pero podría... reeiterando se escribe, dibuja, pinta, esculpe, escupe, se crea... se duplica de nuevo todo, no exactamente igual, no, pero es un todo reiterado, persistente, terco y a la vez un poco y un mucho distinto a la vez, seguramente para avanzar o parecer que se avanza... reiterando damos vueltas por el mismo sendero en el borde del abismo... reitero la forma, las dos formas y no se para qué, o sencillamente porqué... como un espejo dentro de un cerebro se repiten, con miles de deformaciones, aunque serán formaciones primero, y son éstas las que no alcanzo, ni concibo principio ni final...son reiteradas variaciones sobre el mismo tema, modelo, pensamiento, sueño o recuerdo de algo que está ahí, posiblemente al lado mismo del lado mismo del mismo lado del lado mismo, mismo mimo, de lado...

huídos

Lejos, en el Espigón, los niños huidos de la siesta se persiguen al filo del mar.

(de eldígoras, relato muerte-nacimiento, en aürt del 83),

como final principio de un todo, con un orificio en una piel delicada del alma o del universo más aproximado, pero distante o desconocido (aparentemente), pero que en sueños azul pálido (no turquesa ahora) renace, languidece y cede a las presiones de la densa realidad. Densidades en encimeras de sueño con locuaces lucideces que enseñan, ensanchan, enganchan y soportan luces entre demasiadas sombras ausentes (o presentes).
Al salir nunca apagamos la luz. Es obvio...

desapariciones

Estás mirando una flor. Mira la flor, siente su belleza, pero no emplees la palabra belleza, ni incluso mentalmente. Contémplala, déjala que sea absorbida en ti, sumérgete profundamente en ella, pero no emplees palabras. Siente su belleza, pero no digas, "Es hermosa"; ni incluso mentalmente. No verbalices y gradualmente serás capaz de sentir la belleza de la flor sin emplear la palabra. Realmente no es difícil; es natural.

Primero sientes y luego surge la palabra, pero estamos tan habituados a las palabras que no hay una separación. El sentimiento aparece, pero no lo has ni sentido cuando de repente surge una palabra. Crea pues una separación; siente simplemente la belleza de la flor, pero no emplees palabras.

Si eres capaz de disociar las palabras de los sentimientos, podrás disociar los sentimientos de la Existencia. Deja entonces que allí esté la flor y que tú estés ahí, como dos presencias, pero no permitas que el sentimiento aparezca. No sientas ni siquiera que la flor es hermosa. Deja que la flor este allí y que tú estés allí, en un profundo abrazo, sin ningún asomo de sentimiento. Entonces podrás percibir la belleza sin sentirla; tú serás la belleza de la flor. No será un sentimiento: tú serás la flor. Entonces habrás sentido algo de forma existencial.

Cuando puedas hacer esto, entonces sentirás que todo ha desaparecido: pensamientos, palabras, sentimientos. Y entonces podrás sentir existencialmente.

Libro de meditaciones de Osho.

camiones

varios camiones en fila india (en fila india: a lo lejos en una colina escarpada una hilera de indios cheroquis, por ejemplo, en una película del oeste americano -western- con gary cooper, por ejemplo, en 1962 ó 63...), pero ahora eran solo camiones, seguramente más de cincuenta, y no en cualquier montaña americana, sino en una autopista europea - de uno de ellos, de color amarillo concretamengte, el único de color amarillo con unas letras rojas sobre fondo blanco en la puerta amarilla claro, apuntando la palabra "zero", desciende su conductor - se llama Artur y nunca ha comido ajo ni lamido limones rojos, y hoy sólo piensa utilizar dos palabras, antes de limpiarse las manos con agua y jabón en la tercera área de servicio que existe entre la ciudad del norte y la del medio - las dos palabras las escribe con el dedo en el cristal del sucio espejo del lavabo azul turquesa: águila grande...

tinieblas

Mientras Dalhmann acariciaba al gato de una café de la calle Brasil, en el cuento El Sur de Jorge Luís Borges, el mío ha entrado a comer sus croquetas preferidas, y entre las notas de Bach el silencio o la música se ha troceado levemente por su efecto, levemente... La extraña simbiosis se acrecentaba por momentos al ligar varias alternativas de varios mundos posibles medianamente imaginables y simultáneos entre paisajes o tiempos alterados, plausibles, encontrables en variadas secuencias del ayer/hoy/mañana absolutos, indefinibles, infinitos y

Borges sabe de otras secuencias paralelas, obtusos caminos donde la cotidianidad se pierde o confunde por entre las tinieblas del error o del horror, entre los cambios de guardia de viejos ángeles o vegetales que todo lo saben, lo escuchan y observan... Entramos por las rendijas de los ladrillos que, con el tiempo y por el tiempo, canalizan verdades oscuras y mentiras resplandecientes... No suelto la mano de la luz mientras él la tiene dentro de su mente, estómago y corazón que le dan miles de ojos, presenciando todo...

ríos

Alardeo de poder escribir cuatro letras entre sollozos de águila o delfín angulado por los trazos de algún pintor rebelde o ido...yo era/soy pintor-dibujante-artista o arisco trazo rebelde ido entre un delfín y un águila que esriben en sueños alardeos de poder y lucha...lucho sin el yo ido para siempre junto con varias águilas de dia y delfines por la noche de trazos rebeldes por el dibujante arisco entremezclado de deberes y deseos (siempre sueños)sonrío a la luz que observa y a la otra me gustaría escribir-contar miles de cuentos a la luz de la vela eterna.

Era un empresario japonés que se internó, muy a su pesar, por las estrechas callejeulas de la ciudad azul, de la ciudad otrora rebelde, militar, valiente y poco después de el Escándalo derrotada y humillada durante decenios. Cuentan malas voces y vidas que este japonés bajito y con la cara casi verde, en lugar de un supuesto amarillo, se dejaba ver por las callejuelas de poca luz, detrás de los dos principales paseos marítimos, y cada dos o tres cuartos de hora se levantaba la gabardina para enseñar relojes ligados al forro con finos y rojos cordeles, a la vez que mostrava sus genitales al público variopinto y peligroso a medida que avanzaba la noche, la noche azul...

Hoy he recibido una carta manuscrita y dos libros dedicados del entrañable, sabio, trabajador, escondido y majestuoso escritor José Carol: Cada día con Minerva y 33 viajes alrededor del yo. Del primero destaco un aforismo de una de sus primeras páginas:

“Nuestras vidas son los ríos... en los que desembocan los afluentes de otras vidas”

Y del segundo la respuesta de la pregunta 26 de Alfonso Paso...Es curioso el proceso de lo oculto y su relación con el azar (?) por haber escogido lo no escogido, o es más -mucho más- que eso lo implícito o lo que se muestra oculto (!) como Jung esbozó, manifestó, creyó y sedujo en su momento... De momento observo curioso, sorprendido y/o absorto como he vuelto a puntear y a cuidar lo escrito, ¿influencia de la pulcra, medida y certera escritura de Carol? Quizá se mueven vientos en la lejanía de la mente y del corazón cercano para quemar laberintos sin pasión.

Vida y movimiento son uno, se excitan...

cretineces

en estos momentos de agudizada crisis, o como quiera uno llamar a este concepto-mierda mal llamado crisis, se considerará imbecilidad todo esfuerzo por disimular el yo-no-sabía-nada-pero-ya-lo-advertí. la mezquidnad o mejor dicho: la cretinez existente, y ahora más que nunca- está instalada en toda poltrona político-económica del teatro del mundo-mundial (gran palabra inventada seguramente por los bufones de turno de la palaciega estupidez de los medios de comunicación) - más valdría irnos a Marte o a Saturno, aunque también allí llegarían a atosigarnos los jodidos profetas de toda crisis apoteósica...

misèries

diset anys només i tu tan vell... avui, ara quasi l'una de la matinada, un magnífic documental sobre lluís llach,i l'entorn, època i protagonistes dels fets i assassinats de Vitòria del 76... en fa més de 30 dels seu disc campanades a morts, no oblido, no oblidem... no oblidarem mai, van ser tres, cinc i tots els altres els morts que sense música ni cançó, o potser afegits a aquesta de tan intensa i emotiva, tot un rèquiem per la tan mal interpretada, dirigida i potser inexistent transición... i mentrestant el poder segueix cagant-se en el poble, tan o més que aleshores, com sempre, sense vergonya ni pietat... els importa tot una merda...
i si per un dia, nosaltres ajuntem una bola ben gran de merda??, que ocupi tots els interiors dels seus ministeris, despatxos i patrimonis i no els deixem sortir ni respirar...
no oblidem !!!

trenes

pensaba en los viejos raíles, en el muelle entero, donde al lado dormían los trenes que de nuevo al amanecer partirían hacia sus destinos cercanos o lejanos según dispondrían las órdenes humanas, mucho más que ahora, donde algún robot manda/decide más que cualquier deseo/órden humano... en aquel cielo azul triste cercano al gris infinito de las puertas de un limbo por conocer o extrañar, dependiendo de los dias, las noches, o mejor de las tardes, dónde aún habitaban, para explicarnos coincidencias e indecencias políticas y sociales, los periódicos llamados de tarde y hoy sencillamente idos, inexistentes, como si nunca hubieran existido, ni sus secuencias fijas, ni sus tintas en papel precario, ni lo que es más triste: sus contenidos de mentira o para sellar paces imposibles, pero siempre aturdidos con demasiados cargos de conciencia... y aún llegué a observar trenes con aquellos periódicos y revistas que lanzaban para vender en breves horas o minutos, aún llegué a observar...